lunes, 31 de diciembre de 2012

"Sweet Tooth", de Ian McEwan

Acabo de terminar Sweet Tooth", de Ian McEwan, y no puedo menos que recomendárosla, tanto para leer como para regalar. La novela trata sobre un tema interesantísimo, como es la labor de los servicios secretos occidentales durante la Guerra Fría, esta vez ocupándose de promocionar y subvencionar a autores anticomunistas, ya que la inteligencia, por ejemplo de los EEUU y Gran Bretaña, era consciente de la simpatía que generaban en la intelectualidad los movimientos socialistas y comunistas, y los países del Este. Del libro se infiere que autores como Koestler o Orwell recibieron estas promociones, aunque no sabemos si eran conscientes de ello.
   En la novela vemos la historia de Serena Frome, joven y bella agente del MI5 británico, y Tom Hailey, autor novel de escasa resonancia que se ve beneficiado por estos manejos sin ser consciente de ello. Inevitablemente, ambos se enamoran, lo cual genera un alto grado de tensión en el trabajo de la espía Frome. En esta novela, como en otras del mismo autor, el amor es la fuente, la gasolina de los conflictos: los amoríos de Serena con varios hombres generan desequilibrios en su labor, y los sentimientos de celos o venganza afloran irremisiblemente. Pero lo mejor del libro es, una vez más, cómo McEwan nos sorprende en el capítulo final, haciendo un giro de tuerca que me recordó a Expiación. Por supuesto, no diré qué es, pero sí que el británico vuelve a hacer juegos malabares con la metaficción.

Una novela imprescindible para los amantes de McEwan, para los amantes de la buena literatura.

Pequeños misterios domésticos

¿Por qué eras siempre tú el que se estaba duchando en una mañana invernal cuando se acababa la bombona?
¿Por qué si se cae una moneda al suelo siempre acaba debajo de un sofá o entre las patas de una mesa?
¿Adónde van los calcetines que se pierden en casa?
¿Quién mueve cada noche las columnas del garaje?
¿Por qué las gaviotas siempre atascan el desagüe que está encima de tu piso?
¿Quién provoca el apagón que te sorprende escribiendo en el ordenador un trabajo ineludible?
¿Por qué es justamente en navidades cuando las broncas familiares llegan al paroxismo?
¿Por qué el chorro del fregadero siempre apunta a una cuchara?
¿Por qué justamente el día en que no observas por la mirilla le abres a agentes de Iberdrola/Fenosa/ACNUR/Planeta Agostini?
¿Qué mano invisible dirige la mano de un niño, embadurnada de chocolate, a la pared de la habitación recién pintada?
¿Qué ser horrendo y cruel hace desaparecer el papel higiénico justo cuando tus tripas se manifiestan en cascada?
Son misterios domésticos, insolubles, como el Cola Cao original.

domingo, 30 de diciembre de 2012

Las cosas van bien pese al apocalipsis

Bueno, bueno: resulta que Fran Zabaleta me ha informado de que "El asedio" ha sido elegida como mejor novela en castellano en Redelibros, merced a la votación de sus usuarios. ¡Gracias, Redelibros, que sabiendo que al regresar al trabajo nos van a volver a bajar el sueldo, estas cosas se agradecen mucho! Además he leído una crítica elogiosa del libro en el portal "Al rico libro", especializado en libros digitales. os pongo el enlace:
http://alricolibro.blogspot.com.es/2012/12/el-asedio.html

Estoy experimentando un subidón bastante curioso, con lo que estoy escribiendo una novela en la que tengo depositadas grandes esperanzas. Se titulará "Último tren al norte".
Ahora que nos hemos salvado del fin del mundo maya, nos encontramos con el abismo fiscal de los EEUU: como no lleguen a un acuerdo republicanos y demócratas entre hoy y mañana, el colapso financiero de la superpotencia nos arrastrará al resto aun más abajo, es decir, al techo del infierno. En las calderas ya están Grecia y Portugal. Yo nunca entenderé cómo es posible que la mitad del pueblo norteamericano, es decir, currantes con trabajos sujetos a la voluntad volátil de sus empresarios, vote a un partido que únicamente defiende a los más ricos, como si sus condiciones laborales fueran excelentes, y se niegan a que exista una seguridad social de la que se podrían beneficiar. Misterios del universo, aunque... ¿no se parece un poco a lo que pasa aquí?
Bueno, por lo menos "El asedio" está gustando.
Feliz año.
(Y si me insultáis, por favor poned vuestros nombres para estar en igualdad de condiciones: insultar con "anónimo" es una vulgaridad, casi tanta como llamarme "farsa" en vez de "farsante".)

lunes, 17 de diciembre de 2012

Newtown

¿Cuándo se acabarán las matanzas en Estados Unidos? ¿Cuándo se convencerán esos ciudadanos tan temerosos de Dios y tan poco temerosos de los fusiles de asalto que el hecho de poseer un arsenal en casa suscita estas tragedias? ¿Cuándo se olvidarán de esa puñetera segunda enmienda y caerán en la cuenta de que han creado una nación de asesinos psicópatas? ¿Cuándo sabrán que cuantas más armas tengan los ciudadanos, más veces las usarán, y casi siempre para extender esta locura? ¿Cuántos niños tienen que morir para ablandar el corazón de la puñetera Asociación del Rifle, del lobby armamentístico? Y por último, ¿cuándo llegará aquí, a este país, esta siniestra moda? es cuestión de tiempo. A veces, cuando veo a alumnos inadaptados, víctimas del desprecio de otros, pienso si serán ellos los que un día aparezcan como caídos de la nada armados como Rambo, dispuestos a ajustar cuentas no con las personas, sino con una sociedad histérica, injusta y perdida.
   Para ampliar: recomiendo ver "Elephant" de Gus Van Sant. Me parece una película perfecta para intentar comprender (?) la naturaleza absurda de estas matanzas.

jueves, 6 de diciembre de 2012

Nuevo gobierno del PP

Hay rumores de que van a cambiar las carteras gubernamentales. Según La Gaceta, El Mundo, La Razón, ABC, Intereconomía, la COPE y otros medios más, los actuales miembros del gobierno son demasiado progresistas, por no decir ya cercanos al comunismo flagrante. En la foto vemos a algunos de los futuros ministros: el cardenal Gomá, en la cartera de Seguridad Social y Religión, y Millán Astray, en la de Economía de Guerra. Se ha postulado a Muñoz Grandes para la cartera de Vicepresidencia de Gobierno, pues el hecho de estar muerto no parece óbice para tal propósito. Total, para lo que dice Soraya, que pongan al fantasma de Arias Navarro. Dudo que las voces de los medios ultra que apoyan a PP (es decir, todos) se conformen con esta reforma gubernamental. Wert, para muchos, es un rojillo infiltrado. No les parece suficiente que dé la parte del león a la concertada y a la privada, no. Ni que la religión pase a formar parte del currículo, es decir, la nota de religión valdrá tanto como la de matemáticas. Y los contenidos de la asignatura enemiga de la religión (la que es una alternativa como visión global de las religiones del mundo) pasará la supervisión... del obispado. Si esto no es volver a los años cuarenta, ¿qué es? Bueno, señores del PP y adláteres y turiferarios varios, ¿para cuándo la cárcel para los homosexuales, para las mujeres que aborten, para los que se manifiesten pacíficamente, para los que sigan credos que el gobierno no comparta, para los protestantes y budistas, para los judíos y conversos, para los sindicatos, para los que suelten tacos en la calle? ¿Para cuándo la cárcel para esa gentuza sin trabajo ni hogar que tanto molesta al gobierno?

miércoles, 5 de diciembre de 2012

Un cuento de indios

   Mofeta Exultante estaba enamorado de Flor de Pasarela, la hija del jefe de la tribu Arapahoe. El nombre de la amada había sido azaroso: lo sugirió una cautiva de origen italiano, Fiorella, capturada años atrás cuando cruzaba las praderas con otros de su origen. De los otros mejor no hablar. los arapahoes no gustaban de los foráneos. Fiorella pronto se convirtió en la cocinera de la tribu y organizadora de eventos arapahoes.
   El padre de Flor de Pasarela, Escroto Torcido, no aceptaba de buena gana aquel idilio, y eso que las malas lenguas comentaban que solía entrar por las noches el el tipi de Fiorella, cosa que no gustaba demasiado a su esposa, Ardilla Licenciosa.
   Escroto Torcido puso a prueba el amor de Mofeta Exultante: tendría que traer una pluma blanca de un águila negra de las praderas.
    -Tú joderte, ragazzo -dicen que dijo para sí-. Águilas negras no tener plumas blancas.
   Mofeta Exultante quedó chafado.
    -Esto tocar pelotas grandemente -dijo Mofeta Exultante a su mejor amigo, Bisonte Rijoso-. ¿Plumas blancas de águila negra? Eso ser, como poco, sinestesia. Oler peor que combinación de Ardilla Licenciosa.
    -Pues tú jorobarte si querer casorio. Y recuerda: si casar, yo hacer reformas de tipi. Haber poco trabajo.
    -Tener hambre. ¿Qué haber hoy?
    -Bisonte con ravioli.
    -¡Otra vez! ¡Por Manitú!
   Al día siguiente Mofeta Exultante partió hacia las praderas lejanas. Cuatro días más tarde regresó a la tribu con una pluma blanca. Escroto Torcido quedó tan estupefacto que gritó "Figlio de la putana!". Flor de Pasarela palmoteó, encantada.Ardilla Licenciosa oreó su combinación, solo por joder.
    -Yo cagarme en todo -dijo Ardilla Licenciosa-. ¡Ahora tener que emparentar con los Exultante! ¡Lo que faltaba!
   El día anterior a la boda Bisonte Rijoso le preguntó a Mofeta Exultante cómo había conseguido la pluma. Así lo contó.
   -Ugh -dijo "ugh" porque en las películas de rostros pálidos los indios siempre decían "ugh" antes de hablar-. Yo llegar lejos, a territorio de rostros pálidos. Allí haber cantidad de oferta y demanda. Entrar en gran almacén de nombre extraño: El Hachazo Británico, o algo así. Yo entender pronto lo de hachazo: ¡precios ser desorbitados! Menos mal que blancos celebrar fiesta en honor de Semana Fantástica, una diosa, imagino, y precios ser algo más bajos. Yo subir a quinta planta y comprar pluma. Adquirir vale para cafetería. Yo comer allí cosa nutritiva y extraña, de nombre bonito. Ser comida pequeña, pero agradable. En papel llamado menú yo leer nombres muy bonitos, por cierto. Volver aquí en caballo de hierro. Matar a un par de rostros pálidos, para coger cabelleras: Fiorella gustar mucho cabelleras para hacer extensiones, y pronto haber desfile de modelos.

   Mofeta Exultante y Flor de Pasarela se casaron. Comieron bisonte con gnochis, bisonte con ravioli, con espagueti, con macarrones, y de plato final, osobucco de bisonte. Nueve meses más tarde nació la primera hija de la pareja. Se llamó Hamburguesa Completa. Después nacerían Sandwich Mixto  y Ensalada César, que acabó siendo jefe arapahoe. La foto es de la fiesta de despedida de soltero de Mofeta Exultante.

NOTA: Nombres reales de jefes indios: Vagina de Bisonte, Erección Que No Baja, Perro Bajo, Olor. O sea que no he exagerado mucho.

NOTA2: Me informa Fran Zabaleta que "El asedio" fue elegido el mejor libro en castellano en Redelibros. Todo un grandísimo honor para mí. Gracias miles.

NOTA3: Tenéis hasta mañana para descargarlo gratis, no os olvidéis. Saludos.
 

martes, 4 de diciembre de 2012

Vaya pedazo de canción!

Little black submarines de The Black Keys. El álbum, casi inevitable, El camino.

¡Descarga gratis de "El Asedio"!

A partir de mañana miércoles, y también durante el jueves tendréis la descarga gratis de "El Asedio". Solo tenéis que ir a Amazon.es o Amazon.com, buscar los libros y no confundirme con Pérez  Reverte. Y ya puestos, haced algún comentario en Amazon, para que crean que es buena. es una orden. Y si no lo hacéis, no os cuento una preciosa historia de indios.

domingo, 2 de diciembre de 2012

Cuando yo me encontré con yo


Paseaba por el Lagares un día cuando para mi sorpresa me encontré con yo.
-Hola, yo. Qué extraño verte aquí, ¿no? -dije a mi döppelganger.
-Sí. Eso pienso yo. Pero es que ha habido una tormenta y siempre que hay aparato eléctrico se producen turbulencias espacio-temporales. ¿No has visto "Donnie Darko"
-Ah -dije yo, queriendo ocultar que era de  letras y que no había entendido la película aquella.
-¿Y qué es de yo en este universo paralelo? –preguntó, alisándose un Armani, oliendo los aromas del río Lagares. No he comentado que yo iba con ropa de deporte de Decathlon.
-Yo es… digo, yo soy profesor de secundaria. De inglés.
-Aaahh… -dijo, fingiendo interés. Miró su Rolex y pareció impacientarse-. Mm, voy a llegar tarde a mi cena en Burger King.
-¿Y yo en el otro universo en qué trabajo? -pregunté, pensando si podría ser escritor de éxito.
-Trabajo en Bankia.
-Aaahh… -dije yo, fingiendo no sentir cierto asco-. O sea que allí trabajo en Bankia.
-Sí. Y no te lo vas a creer, pero allí el sistema se fue al carajo, pero los muy burros del FMI, el BCI y los gobiernos europeos… ¡nos están rescatando con millonadas de fondos internacionales y del erario público! Hay que ser gilipollas… Pero yo ya me he prejubilado, con unos incentivos de 3 000 000 de euros procedentes de esos fondos. ¿Cuándo te jubilas yo?
-A este paso cuando tenga 70, o en caso de muerte, antes.
-Qué pringao. Vente a mi universo paralelo, yo. Allí todo mola más. Seguro que en este el FMI y compañía no son tan gilipollas como en el mío. Además, tengo un bollazo de novia: se llama Rossi de Palma.
   Ahí supe que los universos paralelos tienden a ser lo opuesto de tu universo. En ese instante descargó un rayo y yo desaparecí, pero el yo del Armani y el Rolex. El yo hijoputa, vaya. Regresé a casa desolado y calado hasta los huesos. Mi única esperanza eran los universos paralelos: desgraciadamente creo que allí todo es al revés pero Standard & Poors  gobierna en todos.

Presentación en Culturgal



Bueno, bueno. Yo que creí que iba a estar a la intemperie rodeado por un par de "stands" de libros, me encuentro con sorpresón con Culturgal, una marea humana casi similar a Madrid Arena, pero en este caso sin hechos luctuosos, y con muchos exponentes de la cultural gallega. Por allí pasaron Luis Tosar, Manuel Vilas, Agustín Fdez Paz (nos reencontramos después de mucho tiempo: grandes saludos de nuevo, Agustín),  la poetisa mediática Iolanda Castaño, la cantante Uxía, Freixanes... Y por allí andaba yo, "like an octopus in a garage", que (no) dirían los ingleses. Ha sido una experiencia maravillosa, además me reencontré con mi amiga Paula (que sabiendo mis debilidades me regaló una botella de Mencía: ¡bendita seas!), con mi hermano Jose, con Conchi, Luis (entrañables por definición), con los no menos entrañables Nuria y Pachi, conocimos a Carlos, un tipo auténtico con bigote niestzcheano... y nos reencontramos con el poeta Xesús Bermúdez, un hombre tan bueno que no parece real, y, por supuesto, con todos los redelibreiros (Fran, Gonzalo, Maribel...). Todo fue bien, incluso la venta de "El asedio" (siempre en términos relativos). Agradecimientos a los incautos que lo compraron, y salud, dinero y amor para todos los que estuvieron con nosotros sábado y domingo. Otra cosa: creo que la cultura gallega tiene cuerda para rato. He visto innumerables ejemplos de creatividad y calidad. Sigamos adelante, que esto pinta bien. Felicidades a Culturgal.

lunes, 26 de noviembre de 2012

Presentación en Pontevedra

Vamos a ver. Ha habido un cambio. El día 1 de diciembre, entre las 6 y las 9 de la noche habrá charla, firma de libros y no sé qué más, en el Pazo da Cultura de Pontevedra. El día 2, domingo, a las 12 de la mañana, habrá presentación conjunta de varias novelas en el mismo lugar. Y ahí tendré que estar yo, ambos días. O sea que si os apetece pasar en cualquier momento, ya sabéis dónde estamos.
   Por cierto, parece que el amigo Artur ha ido a Menos. Vaya chasquito se ha llevado, y vaya marronazo gestionar ahora una comunidad que se debate entre los levantiscos y los quedones. Si espera apoyo de ERC con todos los recortitos que va a seguir haciendo, va de lado. ¿A quién recurrirá? Una experiencia del politiqueo de CiU me lleva a pensar que no harán ascos ni al PP con tal de seguir adelante y seguir llevándose al coleto el famoso, el celebérrimo 3 por ciento de todo lo que se cueza por la Catalunya Triomphant, ese país chiripitifláutico, colonia subyugada por el Mal. Mas, como un Quijote del Masnou,  se ha acabado por creer todas sus batallitas. Ahora le quedan los molinos, los toneles, y el duelo final que lo devolverá a la realidad. ¿Dónde? En la playa de Barcino, por supuesto.

sábado, 24 de noviembre de 2012

Una canción, un libro, una película

Esta canción de un grupo de fok-rock, Of Monsters And Men, se titula "Little Talks". me gusta la canción, y me gusta el vídeo. Ahí está;



Por otro lado, si queréis regalar en navidades un libro que haga reír y pasar un buen rato, no dudéis en regalar El enredo de la bolsa y la vida  de Eduardo Mendoza, donde rescata a aquel personaje absolutamente pirado que protagonizó "El misterio de la cripta embrujada" y "El laberinto de las aceitunas". Yo, con el abuelo chino Siau me partí de risa, y qué decir de los secuaces de este hombre: Pollo Morgan, la Mosky, Quesito... De verdad, me reí muchísimo.

Una cosa más: ayer fuimos a ver Fin, la película basada en el libro de David Monteagudo. Cambian algunas cosas, pero está muy bien. Para las chicas: dos de los protagonistas no las dejarán indiferentes. Para los chicos: tres de las protagonistas no los dejarán indiferentes.Maribel Verdú, enorme, como siempre; Velencoso y Blanca Romero... bueno...palmito sí que tienen. Y tampoco os perdáis los espectaculares exteriores en que se filmó la película, por cuya culpa nos quedamos hasta el final de los créditos, y apuntamos para futuros viajes.

Un foro/Presentación en Pontevedra

Al publicar "El asedio" la editora me puso algunos deberes, tales como anotarme a Facebook, Twitter y a algún foro. Yo me apunté al foro de Kindle, por recomendación de Fran Zabaleta. Y... bueno... La verdad es que, acostumbrado al blog, he comprobado que un foro es totalmente distinto. Por ejemplo, esto de dar opiniones, pues vale, que está bien, pero creo que me he convertido en el mayor polemista del foro, y sospecho que los oidos hacia mí crecen en progresión geométrica. Sin ir más lejos, las he tenido tiesas con una persona (ignoro nombre, sexo o edad) que me ha estado reconviviendo por comentarios sobre ciertos autores que ganaron premios en los que yo fui finalista. O no entienden la ironía o es que no sé qué pensar. He zanjado la discusión aunque, eso sí, creo que esta persona sigue poniéndome posts que prefiero no leer, no sea que entre en autocombustión. Me encuentro bastante perdido en el puñetero foro, y no sé bien ni de qué hablar sin ofender a nadie. Creo que esperaré a avisar de la descarga gratis del libro y después, adiós, forito, adiós. Además, la mayor parte de los foreros son de un ala de la litaratura que no comparto, con lo que el choque está garantizado. Hombre, si una persona, hablando yo sobre la cuasi imposibilidad de ser original hoy en día, te saca a colación a Stephen King... En fin ,que creo que de ahora en adelante mededicaré a alabar a todo el mundo y a repartir besos con emoticones. Ay, c´mo os echo de menos, ahora que casi no vengo tiempo para el blog.
   Me olvidaba: si alguien vive en Pontevedra o cercanías, el próximo sábado uno de diciembre a partir de las seis de la tarde en el Pazo da Cultura de Pontevedra (rúa Alexandre Bóveda) habrá una presentación conjunta de los autores de libros de la editorial Redelibros, entre los que estoy yo, y al día siguiente, en el mismo lugar, a partir de las doce de la mañana, también estaremos para hablar, firmar o lo que sea.

jueves, 22 de noviembre de 2012

La infancia de Jesús, según el papa

    Para indignación de las organizaciones pesebristas españolas, Benedicto XVI ha informado a sus fieles de que en el pesebre no había ni buey ni mula, y que la estrella que guió a los reyes es puro bulo de internet, porque en realidad fue una supernova. Benedicto se ha puesto al día en astronomía, y, para querer dejar algún legado en su lánguido papado, algo tenía que hacer para soliviantar a las masas. No deja de sorprenderme que quiera ser historicista en este asunto, pero no en el tema de la virgen, que dio a luz y siguió siendo virgen y que fue engendrada por una palomica. Su libro sobre la infancia de Jesús no tendrá más recorrido que ese, porque dudo que resalte la imagen de la niñez de Jesús reflejada en los evangelios apócrifos: eso sí que sería romper con la tradición. Sin ir más lejos, en vez de poner un bebé, casi tendría que poner a Chucky. Porque en los apócrifos se describe a Jesús como un niño desobediente, soberbio, que no respetaba lo bastante a sus padres ni a los mayores en general, pecado atroz entre los judíos, y más entre los integristas, pues él parece que estaba cercano a ellos. Otro episodio de Jesús es mucho más chocante, y me extraña que no hubieran quemado esos libros hace siglos con tales relatos: el infante Jesús golpea a un niño que le estropeó un juego al que jugaba, con consecuencia de fallecimiento de este niño. Bueno... José tuvo que hacer encaje de bolillos para convencer al desconsolado padre de que fue un accidente. Pero, ¿lo fue? Estos episodios son tan chocantes que seguramente el creyente no me crea (valga la paradoja), pero solo tiene que leerse los apócrifos.
  Esto es improbable, pues el fiel católico español se distingue por no abrir la Biblia ni por recomendación, qué decir de libros apócrifos. Y es curiosa también la reacción de la gente ante esto: que diga lo que quiera, que yo sigo poniendo la mula y el buey. Ay, es que se ha perdido todo...

martes, 13 de noviembre de 2012

Un cuento fabuloso

   En el reino de Sekisan habitaba el rey viudo Trigopax. Su hja, Liade, deseaba encontrar marido, pues el arroz se le iba pasando: de hecho, tenía 57 años. Pero dicen las sagas que estaba de buen ver; de tocar, poco decían. Visto que Trigopax prometió una fortuna a aquel que desposase a Liade, llegaron a Sekisan varios guerreros: los hermanos Dacortin y Glicoisdin de Hibernia; el franco Singulair; el occitano Ventolin; el belga Atarax; y, finalmente, el sajón Lamisil. El rey les propuso una adivinanza: aquel que consiga saber la fórmula matemática de la cuadratura del círculo, ganará la mano (un poco ajada y ya algo pecosa) de Liade. Los guerreros, que llevaban pizarrines entre sus enseres, pues habitualmente contaban sus víctimas en combate por el procedimiento palito-palito-palito-palito-palito cruzado, se pusieron a formular, e incluso a derivar, pero de aquel pizarrín no salía nada más que un tremendo dolor de cabeza para mentes poco acostumbradas al raciocinio. 
   De repente llegó, de Bavaria, el teutón Doctor Scholl, un buhonero taumaturgo. Tampoco pudo descifrar el enigma, pues faltaban siglos hasta que un ruso pirado lo hiciese, pero le hizo una pedicura tan maravillosa a Liade que esta se quedó prendada de él. Desde entonces, todos los años peregrinan a Sekisan miles de gentes para pelarse los callos. Ah, y Doctor Scholl se casó con Liade, y, contra todo pronóstico tuvieron una hija (aunque en primero instancia los galenos pensaron que era un botijo): tenía una piel tan brillante que la llamaron Silvederma.

(Una vez acabado el maravilloso relato, sigo animando a las compañías farmacéuticas a que pongan a sus productos nombres de tan aparente abolengo (y realengo).)

lunes, 12 de noviembre de 2012

Una gran canción

Esta es una gran canción. Yo la había oído en algún lugar, más de una vez, y me había gustado, pero no sabía de quién era. Quiso el destino que tomase un café en un bar en que estaba puesta la cadena VH1, que suena a enfermedad infecciosa, pero es un canal musical, solo de vídeos. El autor es un israelí, Asaf Avidan, y la canción es una versión de una tal Wankelmut. Se titula One day/ Reckoning son.

Power point book-trailer (desahucios)

A falta de la tecnología para hacerme un book-trailer, es decir, un avance cinematográfico de un libro, me he visto obligado a hacer un power point  de El asedio. Ahí va la cosa, y a ver qué os parece.
   En otro orden de cosas, España es un país triste y cruel: como siempre, ha hecho falta que se suicidase una pobre mujer en Baracaldo para que ahora los bancos se planteen cortar los desahucios, al menos los de los propietarios que están en situaciones tan dramáticas como la fallecida. A buenas horas, mangas verdes. Pero esta lección la debemos aprender YA, y cambiar las leyes DE INMEDIATO. Con respecto a mi trabajo, siempre que hay aviso de temporal y se suspenden las clases, tengo que aguantar los típicos comentarios de transeúntes variados: "Qué gilipollez, si total llueve como siempre" (sí, ya: 120 litros en una hora, y vientos a 120 km/h: lo habitual, claro) "No es para tanto, lo que no quieren es trabajar" (¿Y tú sí, cenutrio? ¿Es envidia, o qué?), etc. Da igual que les digas que hay miles de alumnos que tienen que desplazarse en autobús por el rural, con el peligro que conlleva, o que cada vez más alumnos van andando al cole por no poderse pagar los autobuses, con el peligro que conllevan tiestos, cornisas, baldosas, y demás con los vientos racheados. Es igual. El día que no se suspendan por presión popular y mueran varios chavales cuando el techo de su cole salga volando, cuando se les caiga el muro del pabellón o cuando les aplaste una fachada, ese día la gente se echará las manos a la cabeza. Y entonces, los mismos que criticaban la suspensión, criticarán a la Xunta por no haber suspendido. País...

mhtml:file://D:\Mis documentos\elasedio.mht!elasedio_archivos/frame.htm

sábado, 10 de noviembre de 2012

Congresistas americanos



   El otro día respiré de alivio cuando supe que ganaba Obama. Y más cuando me enteré de que, según los republicanos, Romney era un tipo demasiado moderado. ¿Moderado? ¿Un creacionista, antiabortista, anti-todo, capaz de empezar una guerra con Rusia por un quítame aquí estas pajas? Pero claro, al oír las declaraciones de  hace de un par de semanas de dos senadores republicanos (o más bien aspirantes al senado), mi mandíbula se desencajó. Uno, Richard Mourdock, decía que si un hombre violaba a una mujer y esta quedaba embarazada, es porque Dios lo quiso así. Me pregunto de qué Dios habla este presunto señor, porque  lo que me faltaba ya es que Dios, desde una nube en la estratosfera, dijera: "Vamos a ver... Bueno, hoy, que violen a Patty Whiteside, de 23 años. No lo merece, es buena chica, incluso es buena cristiana, pero ¡qué demonios! ¡A jugaaaar!". Sí, ese es el dios en que creen esa panda de cenutrios del Tea Party. Otro, no menos ingenioso, un congresista llamado Todd Akin, dijo que era imposible que una mujer quedase embarazada si la violaban, porque la vagina tiene mecanismos para cerrase completamente. Yo, de verdad, no sé de dónde salen estos señores. O sea que si violan a una mujer es porque en el fondo le gusta, ¿no? Porque de otro modo, a la manera de Transformers, puede transformar su zona púbica en la caja de caudales de Fort Knox. Grandes teorías. Benditos seáis, republicanos, por la vidilla que me dais. Eso sí,  si vuestro dios decide que violen a vuestras hijas, hermanas o esposas, y si encima se quedan embarazadas, ¿cambiará algo el discursito?
En otro orden de cosas, el discurso victorioso de Obama fue un poco irrisorio para un europeo. Cuando se puso a ensalzar a su mujer, y a sus hijas, me imaginé a Rajoy diciendo: "Y felicito a Elvirita, por ser mujer de su casha y hacerme croquetash muy sabrosash, y a mis hijos, X e Y, por eshtar eshtudiando notaríash con denuedo y aplicación". Ni Rajoy diría algo así, y eso que lo de la niñita...

Fun: somos jóvenes

El grupo estadounidense Fun, compuesto por gente muy joven JASP, diría yo), ha conseguido un par de éxitos más que notables con su primer álbum, Some nights. Esta canción, We are young, empieza a sonar hasta en la sopa. Como se diría ahora, ya es un fenómeno "viral". Esta es la canción, y que os despertéis cantándola:






martes, 6 de noviembre de 2012

Avistamiento de Todd

   Ayer se puso en contacto conmigo por Facebook Herbie Mackerel, un marinero de la costa Este  de   USA, y me contó esa historia sorprendente:
"Qué demonios, iba en mi barco cerca de Cape Cod (Cabo Bacalao, conocido así por el aroma almizclado de sus mujeres) cuando vi algo increíble. Un fulano en una piragua, con un solo remo, con bandera internacional, y con el nombre en la eslora de "Quéreme un pouquiño", sujetaba un arpón, listo para lanzárselo a una ballena chepuda. El pequeño bastardo se lo clavó en el lomo, y la ballena empezó a huir con él haciendo esquí acuático, qué demonios. Me acerqué a su nave, y vi que llevaba una camiseta Puma y un bañador Meyba. Le dije que saltase a cubierta, pero  él me pidió un buen vaso de brandy. Maldita sea, ¿qué podía hacer? Desforcié los péderes, atorqué el remoque y abarloé la carina. El fulano retrancó el penque del foque y siguió su camino, brandy en mano cantando algo así como "Peeeedriii..." Pero su rostro me sonó cconocido. Creo que era Todd, el mismísimo missing  Todd. Por cierto, he ligado en meetic.com; se llama Petronila Winwood y lo vale"
Me quedé helado. Petronila Winwood: vaya nombre más guay. Pero respecto a lo otro, ¿podía ser Todd? ¿O sea que no se había criogenizado, ni vivía con Elvis en Isla de Cocos? Me puse en contacto con Freak, que  me respondió misteriosamente:
"Mira, O'Hara, te voy a contar algo. El otro día fui hasta la ribera del Manzanares, de paseo con Carracho, mi perro imaginario. Lo bueno del perro imaginario es que no hay que recogerle los zurullos, dicho  sea de paso. Y en el río, de en medio de la niebla, vi surgir una piragua desvencijada con un tipo con una camiseta con un lema ("I Love Pichel") y un bañador Meyba, además de una botella de vino del Bierzo que rodaba por el suelo de la barca. ¡Era Todd! De repente, la niebla se volvió a cerrar, y no lo vi más. Mi perro imaginario ladró. Le di una patada y volví a casa lleno de incertidumbre.Al perro le di Friskis, por equivocación, y ahora no para de maullar.Creo que me voy a comprar un periquito imaginario."
Ante estos datos entré en avistamientos.net. En la página, para mi sorpresa, vi a Todd en cientos de fotos: al lado de un surfista en Hawaii; en la piscina, flotando en un patito hinchable,  con Scarlet Johanson; saludando a Artur Mas desde la playa de la Barceloneta... La red se preguntaba sobre él (¿quién es él, a qué dedica sus ratos de ocio?), y ya le habían puesto un sobrenombre: El Santiagués Errante. Ahora sé que Todd ha trascendido su parte corpórea y se ha convertido en un virus global.Mirad por las ventanas y podréis verlo, tal vez escuchando a los Doors, tal vez comprando un cartón de Winston en el estanco., o acaso visitando el blog tardes eléctricas  Lo vale.

domingo, 4 de noviembre de 2012

El joven Tom Waits

   Ahora que Tom Waits es uno de los artistas más influyentes, originales y radicalmente innovadores del panorama musical desde hace casi tres décadas, la gente olvida sus comienzos, cuando era lo que se llama en los EE UU un "crooner", es decir, un cantante de baladas. "Crooners" fueron Sinatra o es Tony Bennet, pero Tom fue un crooner del lado oscuro, evidentemente.
   Porque sus temas estaban indefectiblemente salpicados de bares, fondas de mala muerte, camareras, cerveza, whisky Bushmill, prostíbulos de Nueva Orleans, autobuses Greyhound o Trailways, tragedias clásicas en áreas metropolitanas, vagabundos, hoteles de mala muerte, alcohólicos, strippers, gánsters... Tom Waits era una actualización del mundo del pintor Edward Hopper, con la soledad urbana de fondo. Hay cientos de canciones que corroboran esto, entre 1968 y 1983. Una de mis favoritas, que comenta varios de los temas que él trataba, es Invitation to the blues, del álbum que tal vez mejor representa esta tendencia, Small Change. Por cierto, tengo una anécdota sobre el tema I wish I was in New Orleans de este mismo álbum. En este tema, habla con arrobo de la calle Burgundy, en Nueva Orleans. Cuando estuve allí, pregunté a la gente dónde estaba esa calle, y la gente me respondía con cierto estupor. Llegué a la calle, y me di cuenta de todo: prostitución barata, chulos en las esquinas... Salí escopetado. Tom: ¿dónde carajo te metías en esos años?

viernes, 2 de noviembre de 2012

Los franchutes

Cayó en mis manos por casualidad un antiguo artículo de Pérez reverte, en que se ensañaba cruelmente con los "franchutes", los "gabachos" o como quiera que se llame despectivamente a los franceses. Yo reflexioné un poco sobre el tema, y pensé lo siguiente:
a) En una encuesta se ha demostrado que unos 30 000 000 de franceses querrían escribir un libro. Aquí, el sueño es llegar a no leer ni uno nunca en tu vida (véase el esclarecedor ejemplo de Melendi, tan edificante).
b) Los franceses tienen un tercio del paro que hay en España, y son una potencia mundial reconocida. Sin palabras al respecto.
c) Volviendo a la cultura, los programas culturales en Francia se emiten en horas de máxima audiencia. Aquí se emite Sálvame. Y los programas culturales se restringen al gueto de la 2.
d) Al comienzo de la crisis, los empresarios más potentes de Francia sugirieron a Sarkozy que les subieran los impuestos, pues querían ayudar a levantar el país. Aquí, ni por asomo se vería algo así en un empresario español.
e) Los franceses eligieron a Laetitia Casta como representación de la República. Aquí, Belén Esteban es considerada la "princesa del pueblo".
f) En Francia se cuida con celo la intimidad de los personajes públicos. Aquí los paparazzi campan a sus anchas.
Es cierto que el francés puede parecer a veces arrogante, sí, pero me temo que esa animosidad que existe contra ellos surge de la más pura envidia. Los franceses, sí, tienden a mirarse al ombligo, pero es que en ese ombligo ven algo. Nosotros, aparte de las misteriosas pelusillas que generan las camisetas de algodón, no vemos nada, más que paro, ni-nis y gobiernos ineptos.

(PD: No tiene nada que  ver, pero si habéis comprado en Amazon alguna vez, os rogaría que entrarais en esa página (Amazon,es) y busquéis "El asedio" de Miguel Otero. Si habéis leído el libro, os agradecería que pusierais algún comentario, bueno o no. Lo importante es que sepan que estás vivo. Bye bye.)

martes, 30 de octubre de 2012

El PP ama a cataluña

Es cosa de ver el vídeo y pensar: ¿quién fue la lumbrera a la que se le ocurrió hacer un vídeo tan cutre? ¿alguien se piensa que los catalanes van a cambiar de modo de pensar después de ver el susodicho vídeo? ¿alguien se cree, incluso los que hablan, las palabras que se escuchan en el vídeo? ¿es cierto que a Cospe le dio un cólico nefrítico después de la grabación? ¿se puede ser tan tonto como para hacer algo tan infantil, tan pobre, tan ridículo? ¿cuál va a ser el próximo vídeo con que nos sorprenda esta banda de indocumentados? ¿es que nadie le va a decir nunca a Rajoy que existe la ropa a medida, e incluso la ropa que confiere cierta elegancia? ¿es cierto que el asesor de imagen y vestuario del PP es el mismo que creó los Playmobil? Si no lo habéis visto aún, por favor, vedlo y opinad.

lunes, 29 de octubre de 2012

Murena, un cómic de alta calidad



Cuando estuvimos en Salamanca, Pedro me prestó su colección de un cómic que yo desconocía. Su título genérico es Murena, que es el nombre de su protagonista, y se desarrolla en la Roma Imperial, durante los gobiernos de Claudio y Nerón (hasta ahora). El primer volumen que leí me dejó patidifuso: creo que es uno de los mejores dibujos, y un tratamiento del color realmente espectacular, aparte de una trama rigurosamente histórica, que incluye notas al final del libro. Ya me he comprado el séptimo volumen, en el que se narra el famoso incendio durante el reinado de Nerón, y estoy deseando que salga el próximo. Solo puedo decir que si os ha gustado la serie Roma, de la HBO, nada mejor que seguir los pasos leyendo este cómic francés de calidad indudable.

domingo, 28 de octubre de 2012

Una reflexión

Hace años le preguntaron a garcía Márquez, ya Nobel, si leía autores nuevos. Márquez dijo que no, que solo se permitía leer clásicos, ya que estos nunca le fallaban, e incluso podía aprender de ellos, porque, como veía que el tiempo pasaba implacablemente,  no quería arriesgarse a perder ese tiempo suyo y privado con algo de calidad aún no contrastada. A mí me pareció algo mezquino, sinceramente. Si los autores o editores mayores hubieran hecho lo mismo, él habría sido solo un periodista más de Colombia, y no un autor de fama universal. Y además, le afeo a Márquez algo para mí espantoso y triste a la vez: la falta de curiosidad. Sospecho que estoy en los antípodas (sí, señoras y señores, es "los", aunque todos, y yo incluido, digamos "las", pero hay que dignificar los blogs, que nos pone todo el mundo a escurrir) de García Márquez. Para mí no hay nada que se iguale a descubrir un libro nuevo que me apasione, una música que me llegue al alma, una película que me deje clavado en el asiento, pensando y gozando. Benjamin Black/John Banville, John Connolly, Alberto Méndez, Elliott Smith, I Am Kloot, Donnie Darko, Mister Nobody, Joe Henry, Micah P Hinson, Fin de Monteagudo, Juego de tronos, Roma,  Friends, Pájaro Sunrise... Si me hubiera quedado en casa leyendo a Mateo Alemán, o unas églogas, o un novelón del siglo XIX, no habría tenido el tiempo ni las ganas de conocer todas estas cosas en los últimos quince o veinte años de mi vida. 
El día en que no sienta ya curiosidad por nada, ese día que certifiquen mi defunción.
Por cierto, ya que he nombrado Fin, ahí podéis ver el tráiler de la película, de inminente estreno global.
Bye bye, pelouros

miércoles, 24 de octubre de 2012

Una canción de Dover

Antes de transformarse en un grupo pop, Dover, el grupo de las hermanas Llanos, cosecharon un buen número de éxitos en el rock. No en vano, su despegue fue debido a que Coca-Cola eligiera Devil came to me como canción de promoción en los noventa. Después de muchos años, aún se pueden escuchar algunos temas con gusto, como Loli Jackson, Serenade o esta, The weak hour of the rooster, una de mis favoritas: empieza como balada, y acaba en épica.

Una pregunta tendenciosa

Mi hijo Juan se presentó al Premio Extraordinario de la ESO, celebrado la semana pasada en Pontevedra. De todas las pruebas que realizó, la de Historia me pareció la más llamativa, más que nada por una pregunta que le salió en el examen, una pregunta tendenciosa a más no poder, y que da cuenta de la poca vergüenza que tienen algunos al mostrar sus preferencias políticas y querer influir en el alumnado. la pregunta en cuestión fue:
"¿Por qué perdió el PSOE las elecciones de 1996?" ¿Por qué? ¿Hacia dónde dirigen los examinadores a sus examinados? ¿A decir, por ejemplo, por la corrupción, por los escándalos, por el tema de los GAL (publicitado, dicho sea de paso, por la misma prensa que jaleaba a este grupo cuando se cargaba etarras en el sur de Francia, léanse si no los editoriales de pedro Jota en aquellos años terribles), por ineptitud? Me parece deplorable que se proponga una pregunta de un carácter político tan marcado y tan sesgado a la vez. Bien, pienso que en pura justicia y paridad se deberían proponer nuevas preguntas para el próximo Premio Extraordinario de la ESO. Por ejemplo, las siguientes:

a) ¿Por qué mintió Acebes sobre la autoría de los atentados del 11-M?
b) ¿Por qué dijo Rajoy que lo del Prestige no eran más que "unos hilillos"?
c) ¿Por qué Aznar se reunió con Bush y Blair en las Azores, cuando en realidad no pintaba nada en esa cumbre?
d) ¿Por qué mintió Rajoy sobre todas sus promesas electorales cuando llegó al poder en 2012?
e) ¿Por qué los votantes han permanecido fieles al PP en la Comunidad Valenciana pese a los encausamientos de corrupción que han escandalizado incluso en Europa?
Estas son las mías. Otros tendrán otras.

martes, 23 de octubre de 2012

Tenéis que ver esto...

Deprimido tras las elecciones gallegas y las vascas, rebotado por todo lo que nos envuelve, asqueado porque un malnacido mató a a dos personas y se suicidó en vez de haberse suicidado antes, cabreado al oír a Mickey Montoro Mouse que estos presupuestos son los más sociales de la democracia (!!!), irritado porque aparte de no tener extraordinaria me van a descontar un pastón extra, harto de tó y de tós, la paz me viene de un personaje anti-estrés: por favor, no os lo perdáis. ¡Lo hace en serio! Que no lo vea Angela Merkel, porque ya ni nos rescata...

viernes, 19 de octubre de 2012

Feliz presentación

Ayer jueves hicimos la presentación de "El Asedio" en la librería Cartabón, y solo puedo decir que estoy emocionado, y más que por lo bien que salió, lo agradable que fue, por la respuesta de mis amigos y compañeros. De verdad que no sé ni qué decir. Gracias a todos. Creo que me he sentido muy querido, y tal y como está el mundo, no es poca cosa. Fran Zabaleta me presentó, hablando también sobre la editorial Redelibros, su historia y sus proyectos, y elogió mi novela de un modo (sincero) que me puso los pelos como escarpias. Yo hablé de las claves de la novela: el espacio, el tiempo, el narrador, el título, los símbolos y el proceso de producción, y aunque parezca lo contrario, fue muy ameno. Nunca hay que ir de estrella por la vida, es lo que he aprendido en mis cincuenta años, bien llevados gracias al bótox y  Just for Men. Ahora iré a Pontevedra en noviembre, ya iré informando (Paula, si lees esto desde la costa de Marín, estate atenta más adelante, que tengo ganas de verte a ti y a toda tu familia de seguidores).
En fin: gracias infinitas a todos, y en especial a mis amigos de Chapela, que siempre se portan conmigo de maravilla. Besos, abrazos: xoxoxo. Y ya puestos, ahí va la canción Waltz #2 de Elliott Smith, en la que también reparte besos y abrazos.

jueves, 18 de octubre de 2012

Solución All-Bran

   ¿Problemas de estreñimiento? ¡Acabemos ya con los viejos métodos ineficaces! Se ha descubierto el remedio más eficaz para este problema: cojan un avión a la isla de Gran Canaria y vayan a la localidad de San Gregorio, en Telde. Allí, en el ayuntamiento, se produjo un consumo mensual nada más y nada menos que de ¡3.478 rollos de papel higiénico al mes, lo cual da un total de unos 40.000 rollos de papel higiénico anuales! Se ignora si el consumo del papel fue debido a una sola persona, o si se llevó a cabo en compañía de otras. Empresarios con iniciativa especulan con colocar la localidad como el colofón de la Nueva Ruta All-Bran, que será inaugurada en breve, para mayor júbilo de los que padecen estreñimiento.  En fin, que te cagas.

miércoles, 17 de octubre de 2012

El otro saltonauta

Previamente al salto del austríaco Félix  Baumgartner  hubo otro salto, hace dos años, menos conocido pero no por ello menos dramático. Lo ejecutó un tal Milio Suárez, de Sotrondio. Este es el momento antes de saltar, y esta fue su última comunicación, grabada en el centro tecnológico de Cabo Peñes:
"¡Duardu, estu que yé! Me c... en mi madre, ¿pero no íbamos a la fiesta de los Huevus Pintus de Pola? Fío, aquí fai una rasca...! Salto, que se me escapa la sidrina..."

lunes, 15 de octubre de 2012

Bótox

Hay una profesora con la que no me hablo desde hace dos años. Previamente, habían pasado otros dos años sin hablarnos, existió una especie de tregua, y al final, tremenda conflagración que lleva a retirada de saludo hasta siempre jamás. El caso es que esta persona, que me odia con una profundidad absoluta (yo ya ni eso: si no fuera porque es un bicho, hasta me daría pena), hoy afirmó, con la severidad del que posee la razón a machamartillo, que algunos hombres del instituto usamos bótox para conservarnos jóvenes (de careto, porque del resto...). Lo increíble es que lo dice en serio. Lo triste es que no sabe que nos está echando un piropo considerable a los implicados en la paralización muscular a fin de conservarnos en guindas. Cousas veredes. Si sumo el bótox a las alumnas que me dijeron el curso pasado que me teñía el pelo, empiezo a pensar que mis alumnos, más que verme como el profe de inglés, me ven como una especie de Carmen Lomana (hierática, impávida, estúpida) con aptitudes docentes. De ahora en adelante me voy a dar un anti-tinte, el anti-Lady Grecian, para que me salgan canas, y voy a hacer más muecas de las que habitualmente hago, a ver si arrugo más la piel y así emito la imagen de profesor reverenciable que dan las canas y las arrugas.
Qué mundo más raro es este.

jueves, 11 de octubre de 2012

Todos somos Malala

¿Qué piensan esos hombres?  Detrás de su rigorismo, su violencia, su intransigencia, se esconde algo elemental: el miedo. El miedo a una niña que quiere que niñas como ella tengan acceso a la educación en Pakistán. Ese anhelo, que tan excéntrico nos parece ahora aunque puede que en algún tiempo no, la ha llevado a las puertas de la muerte. Los talibanes resumen todo lo más siniestro del hombre como especie, de la religión como modo de entender el mundo. Los talibanes no son más que unos cobardes, de una cobardía vasta y casi legendaria, cobardes repugnantes que matan todo aquello que temen. Y temen a una niña que quiere aprender y hacerse como persona. Menos mal, Malala ha sobrevivido. Pero, ¿por cuánto tiempo? Y peor, ¿cuántas mujeres pakistaníes han jaleado a los hombres que la han querido asesinar?
 Con razón de niño quería ser supehéroe. No dejaría a uno en pie, esos malnacidos, esos miserables fanáticos de dioses atroces del desierto, esas envidiosas de que las niñas lleguen a saber lo que ellas nunca sabrán.
Todos somos Malala.

martes, 9 de octubre de 2012

Para eso están


Según un ínclito político del PP, de apellido Castelao, y cuyo cargo es, nada más y nada menos que Presidente del Consejo General de la Ciudadanía en el Exterior, las leyes y las mujeres están para lo mismo: para violarlas. Bien, este despiste freudiano demuestra que hay un substrato del PP que considera lícito saltarse leyes a la torera, y también que la mujer tiene un solo e ineludible destino en la vida. Cómo sería la cosa, que las propias peperas venezolanas se apresuraron a denunciarlo, escandalizadas por la barbaridad. Las disculpas de este cenutrio en la radio fueron tan estúpidas que casi se me descuelgan los tornillos de la mandíbula: "No, no, si yo creo que no se debe violar a las mujeres, y además, esa frase es un clásico", dijo, este personaje, que no sé qué entiende por clásicos. También sería que apoyara la violación, pero es que la disculpa ni siquiera suena creíble. Lo triste, tal vez, es que la gente casi no se escandalizó por la otra faceta violable, es decir, las leyes. Yo, la verdad, no sé qué pensará la niña de Rajoy de este Castelao, o del alcalde de Valladolid, por ejemplo. Castelao tal vez debería estudiar la asignatura de Ciudadanía, esa que tanto detesta su partido, y aprendería lo que es el respeto entre los sexos. Lo de las leyes, ya se sabe, en este país es, como dijo el legendario Caneda, "pataca minuta".

domingo, 30 de septiembre de 2012

Golden Brown

Golden Brown es una de esas canciones que, pase el tiempo que pase, siempre están ahí, produciendo la misma magia. The Stranglers es hoy un grupo olvidado, y eso que en sus tiempos tuvieron una fama enorme en Gran Bretaña, e incluso fueron teloneros del famoso Tour de la Araña de David Bowie (los vi a ambos en el Calderón, en julio de 1987). The Stranglers es un exponente claro de la creatividad del post-punk británico, ese que dio a The Police, The Clash, The Damned y otros. Golden Brown siempre me recordará a mi primo, el inimitable Freak Masters. Recuerdo que me le había grabado en una de esas cintas variadas que nos mandábamos, con títulos realmente dementes. El título genérico de aquella cinta era "Patriots vs Scuds: Tel-Aviv beats". Qué gran título para una canción, o para una banda nueva.

Una historia del futuro

República de Cataluña, 2052.

Ante la tentativa del Valle de Arán de votar un plebiscito para independizarse de Cataluña, el presidente catalán Sergi Masfurroll, ha emitido un duro comunicado contra los intentos secesionistas. "El Valle de Arán siempre ha estado unido a Cataluña, y todo intento de independencia es absurdo". Cataluña  ha mandado a su ejército blaugrana a las fronteras del Valle, a fin de controlar los movimientos de los sediciosos, fundamentalmente del EGLA (Ejército Guerrillero por la Liberación de Arán). Los representantes políticos araneses, en cambio, han dicho: "Nos negamos a dar parte de nuestros impuestos a otras partes de Cataluña, donde los utilizan para beber cava y estar en el bar. Con nuestro propio sistema impositivo seremos más ricos, y además, Arán nunca ha sido Cataluña. Somos diferentes. Eso sí, exigimos seguir jugando la Liga Catalana de Fútbol, o de lo contrario jugaremos en la LFP por invitación". Masfurroll ha anunciado que declarará ilegal el referéndum, y que todo intento de llevarlo a cabo acabará en penas de cárcel. Asimismo, afirma rotundamente que el hecho de votar a favor de la independencia 6200 de sus 12000 habitantes no le da carta de naturaleza a esa sedición, ya que con un porcentaje tan escueto, ¿qué sería de los habitantes de Arán que quieran permanecer con Cataluña? "Nuestra obligación es protegerlos", dijo Masfurroll.

Seguiremos informando.

viernes, 28 de septiembre de 2012

Ha salido el libro

Se pondrá a la venta el lunes día uno, pero ya está en algunas librerías de Vigo. En cartabón, seguro, que es donde haré la presentación, el día 18 de octubre, jueves. Ojalá muchos podáis estar allí, que imagino que habrá vino y pinchos. Bueno, he aquí la portada. Doce leuros (pronunciar a lo gypsy) y 2'50 en digital (creo que se puede rastrear en Amazon, pero también en otras plataformas), que son malos tiempos. Seguiremos informando.

miércoles, 26 de septiembre de 2012

El sendero de las lágrimas


La Ruta o el Sendero de las Lágrimas ( TheTrail of Tears) fue un vergonzoso episodio (uno más) de la política india norteamericana en el siglo XIX: consistió en  la expulsión forzosa de tribus indias de sus territorios a una parte desértica de Oklahoma. Esto sucedió en 1831. El gobierno norteamericano decidió ir abriendo caminos a los pioneros, y eligió esta manera, que imitarían angelitos como Stalin, por ejemplo, como las más apropiada. Los indios llamaron a este triste y fatal peregrinaje "el sendero de las lágrimas", ya que en pleno invierno la larguísima travesía fue mortal para miles de indios, entre los que se hallaban cherokees, chicksaws, creeks y seminolas. Esta historia la relata El Teniente Blueberry a la perfección, como todo lo que relataba Charlier y dibujaba el tristísimamente desaparecido Giraud/Moebius, dos genios narrativo-pictòricos del siglo XX. No es de extrañar que las represalias de los indios con los nuevos pioneros fueran espectacularmente sangrientas y sádicas.Los indios no se andaban con coñas, y si eras comanche, pues peor.

Trail of Tears fue, también, posiblemente el mayor éxito de un grupo de los ochenta llamado Guadalcanal Diary. Un grupo más, de esos efímeros, pero que algo dejaron, al menos en mi subconsciente.

martes, 25 de septiembre de 2012

El mono Lesula

Hace medio mes se supo de la existencia de una nueva especie de mono africano, llamada Lesula. El susodicho vive en el corazón del Congo, y no es muy dado a exhibirse por ahí, lo cual denota inteligencia por su parte.

Pero ahora, una vez hallado y catalogado, ¡pobre! Como una estrella de Hollywood sobre la alfombra roja, tendrá que soportar las sesiones interminables de rodaje con los cámaras de National Geographic, y atender a las indicaciones: "Lesula, ahora salta a cámara lenta hacia las ramas", "Lesula, toca aparearse", "Lesula, tienes que mear territorialmente en esa acacia", "Lesula, haz malabarismos en la liana... ¡ay, que no es una liana, que es una boa!" Y lesula acatará órdenes, con eso ojos de infinita paciencia y esa nariz medio hebrea que ostenta, con aspecto también de algún rey retratado en el barroco.

Pobre Lesula, ahora que le veo la cara  confirmo que más bien me recuerda a algunos abueletes que van (más bien iban) a viajes del IMSERSO. Así acabaremos todos, Lesulas al fin y al cabo, haciendo el mono y bailando pasodobles con una yogurina septuagenaria.

Llega el otoño


El otoño tiene buenos publicistas: la belleza de los árboles caducifolios (¿qué daría yo por estar ahora en Maine, New Hampshire o Osaka para ver ese espectáculo que vuelve cada año?), la melancolía dulce de las tardes, el inicio de la temporada otoño-invierno en el vestuario, el comienzo de la Champions... Pero el otoño me recuerda en cambio a esos poetas renacentistas que exaltaban a su dama, en todos los aspectos (dientes como perlas, ojos como zafiros, cuellos de garza...), cuando en realidad su dama, con casi toda probabilidad, medía 1'45 y casi carecía de cuello, tenía la boca llena de dientes podridos que exhalaban un hedor nauseabundo, y el sudor añejo, la falta de higiene y otras causas naturales producían unos fluidos que se concentraban en sus gruesos jubones, causando una antología del hedor. Ellos, por supuesto, también, o peor, pues es bien sabido que el hombre (casi) siempre ha sido más guarrillo que la mujer. Por eso los perfumes no fueron un capricho, sino una verdadera necesidad, en tantos siglos de buenos cristianos malolientes. ¿Por qué comparo el otoño con tal cosa? Porque el otoño supone asimismo el banderazo de salida a la astenia clásica de estas estaciones intermedias: desánimo, pesadumbre, cansancio y ganas de no ir a trabajar y quedarse viendo tirado en el sofá una sesión continua de cualquier cosa (siempre he sufrido estos efectos) y, además, al comienzo oficial de la alergia a los ácaros, cosa que también he atesorado yo, toda esta estornudante y lagrimeante vida que he vivido hasta ahora. Por encima, si tu equipo va mal, no hay nada que te levante de la postración (ya empezamos a remontar).

En fin, que dejémonos de visiones idílicas y centrémonos en lo positivo: el jueves cumplo cincuenta, o sea que ya habré vivido la mitad de mi vida. Y hemos ganado la Supercopa de baloncesto, por fin. 

domingo, 23 de septiembre de 2012

Richard Hawley, un gran artista

Richard Hawley, exguitarrista de Pulp y ya poseedor de una espléndida carrera en solitario, no deja de ser al fin y al cabo un gran desconocido. Pero, eso sí, cualquiera que oye alguna de sus canciones, con su voz y su estilo retro (que es otro modo de decir "atemporal"), no puede evitar seguir escuchándolo. Hawley nunca llenará estadios como Coldplay, ni hará bailar a la gente como Lady Gaga. Le espera una larga carrera de disco exquisitos degustados por las grandes minorías. Esta es una versión de una de sus mejores canciones, que dedico a mi cuñas Vitu (¿era hoy, ayer o mañana?) en su cumpleaños estrenando década. Besos a ti y a Dudi Hey.




viernes, 21 de septiembre de 2012

¡Pedrooo!


Ayer me puse a pensar en que de mis próximos cincuenta años por cumplir, habré conocido a Pedro desde hace unos 45, lo cual lo coloca en una clasificación solo superada por mi familia, y solo igualada por nuestro amigo común, Gonzalo. Mi primer recuerdo de Pedro es en el portal de mi casa, ambos con el terrible uniforme de las Concepcionistas (jerséy en pico azul, camia blanca, corbata negra y pantalones cortos grises), y él hablándome de El Capitán Trueno. Hasta juraría que la entrega semanal era la de El Bajel del desierto, pero la memoria...

   Después, entre los siete años y los catorce, nos perdimos la pista pese a vivir muy cerca. Pero es que él era un chico del barrio del polígono, activo y futbolero, y yo no salía de casa para nada, no conocía el concepto "aire libre" aunque me sabía de la tele hasta la carta de ajuste. En el instituto retomamos la amistad, y sucedió como sucede con cierta (poca) gente: daba la sensación de que habíamos continuado nuestro contacto durante aquellos años en tierra de nadie. En el instituto y después llegó la era de las emociones, con nuestras películas, nuestras discusiones de cine, política y literatura a brazo partido en Las Cuadras (Manolo, Gonzalo, Pedro Josa, él y yo, con alguna aparición estelar de mi hermana Susana). Nosotros no lo sabíamos, pero éramos unos friquis avant la lettre. Deberíamos haber patentado nuestra relación, con el aderezo de nuestras insólitas rutas de los vinos, siempre por los lugares más recónditos e ignotos.

Siguieron pasando los años, las vicisitudes cambiaron, los destinos de cada uno, y creo que los dos nos hicimos mejores personas. La verdad es que no coincidimos en demasiados gustos (hasta creo que a él le gustan más mis novelas que a mí, aunque las critique ferozmente), pero creo que ahí justamente está la gracia de la cosa. Solo coincidimos en haber dado con dos mujeres maravillosas que soportan estoicamente nuestras rarezas.

Estas dos fotos resumen la mayor parte de mi gente imprescindible. Faltan algunos, claro, pero el elenco está ahí. Y además, una de las fotografías resume uno de esos días inolvidables e imprescindibles en nuestra memoria colectiva, en la calita escondida de Carril, un día sereno de julio de 2011.
Me estoy haciendo blando, serán los cincuenta, que en seis días me alcanzarán.
Un beso, Pedro, Mar, y a todos los de las fotos... (Paco, esta la sacaste tú, ¿no?) y a los que ese día no estaban allí, pero como si estuvieran.

El imperio de la luna de agosto

El imperio de la luna de agosto (Empire of the summer moon, en el original) es un libro del autor norteamericano S.C. Gwynne acrca de la historia de los comanches. Posiblemente vaya este post dirigido a aquellos que, como yo, flipaban con los indios en las de vaqueros, pero aun así creo que a cualquier persona con interés sobre la historia le tendrá que fascinar. Eso sí, agárrense los machos cuando lean sobre los métodos de tortura de estos señores, o incluso con sus hábitos alimenticios. Y me ha llamado  mcho la atención el poderío de los comanches, a los que consideraba inferiores a sus vecinos apaches: todo lo contrario. Los comanches, guerreros paleolíticos, es decir extremadamente primitivos, eran muy similares a los hunos en la época de Roma, y como estos, provocaron un desplazamiento de las demás tribus para escapar de sus raids brutales, implacables. Su gran fuerza, su baza fundamental era el caballo, un arma que dominaban como nadie nunca ha dominado hasta ahora. Basta leer la admiración de sus enemigos hacia sus habilidades fabulosas. Todo, absolutamente todo lo que rodea al comanche, incluso su olor corporal, es tan brutal y desmesurado que difícilmente podemos imaginar algo así, y qué decir de enfrentarse a ellos, rostros pálidos solos en medio de las llanuras. Buf, vaya valor tenían esos granjeros calvinistas.
   Otro aspecto llamativo es el paisaje, ese mismo paisaje que utiliza Cormac MacCarthy en sus obras, unas llanuras que engullen a los seres vivos, que no dejan traza de ellos, un paisaje aderezado con un clima solo aptos para hombres primitivos especialmente adaptados. Solo la estepa rusa tiene comparación con esa tierra inmensa, locamente inabarcable.
   Este libro además habla sobre el legendario Quanah Parker, el último jefe comanche, hijo de comanche y mujer blanca. Y esta es otra línea del libro: los secustros de niños y mujeres, y las odiseas en las que se vieron envueltos. la historia de Rachel Plummer, secuestrada, torturada, violada, testigo de la muerte atroz de sus familiares, maltratada sin fin por las mujeres de su amo, pero superviviente, y finalmente vendida a los mexicanos  comancheros, es una épica en sí misma, y nos recuerda esos relatos de Borges en que el hombre civilizado decide volver con los salvajes (como sucedió en algunos casos de mujeres robadas que decidieron regresar con la tribu que las había raptado) , o su reverso, la historia del bárbaro que decide ponerse el lado de Roma. Civilización o barbarie. La dicotomía sigue. ¿Quiénes son los bárbaros ahora?

(Dedico este post a Pedro, amante del Far West)

jueves, 20 de septiembre de 2012

Adiós, Santiago


   Me uno al sentir general dando la despedida a un hombre irrepetible, protagonista de los últimos 70 años de la historia de este país. Mejor que se haya ido a sus 97 años y no vea en qué va a acabar todo esto. Santiago Carrillo, eso sí, tenía tal insólita lucidez que creo que se dejó ir en plena siesta para ya no ver más. Con él se va una vida pero no se acaba la Transición, porque estos políticos depredadores actuales no son capaces de tener la altura de miras que tuvo aquella pléyade excepcional de profesionales impecables, servidores de lo público, y servidores, por encima de todas las cosas, de este país: los políticos que fueron capaces de ceder y aunar esfuerzos para que la reforma democrática llegara a buen puerto, eso que aún algunos, como el iluminado Anguita, coloca en la casilla del error, pues él habría preferido un enfrentamiento civil, al parecer. Alguien dijo que estos políticos actuales, que ni siquiera vivieron la guerra, no tendrían la gallardía de llegar a aquellos acuerdos cruciales en aquellos tiempos, y tiene razón. Y nadie perdió más que Carrillo con su política de reconciliación, pues de ese supuesto derechismo achacado por la izquierda, se aprovechó un desestructurado e inhábil PSOE para adelantarle por la izquierda y aniquilar al PCE para siempre jamás en los comienzos democráticos. 


   Carrillo tiene ese pasado con tinieblas que todos conocen y muchos se empeñan en recordar a toda costa. Alguien que haya vivido lo que él vivió posiblemente habría tenido las mismas sombras, y sobre todo alguien que acompañó, descalzo, a su padre a enterrar a un hermano recién nacido en una caja de zapatos, como relató en sus memorias. Las sombras, Paracuellos, los años soviéticos, las purgas... nada oscurece a mi parecer la figura de un político excepcional, que fue, ante todo, humano e hijo de su tiempo, y valiente como pocos (inevitable recordar el 23-F, aunque ni siquiera ese gesto le concedió réditos electorales, igual que a Suárez). ¡Qué fácil es exigir responsabilidades a gente asediada, viviendo en los tiempos más convulsos del siglo XX, cuando los que la exigen viven confortablemente en un butacón! Voy a echar de menos esa voz cascada mezclada con el humo del tabaco, analizando nuestro presente con la lucidez de aquel que ya ha visto de todo. 
Descansa en paz, y alégrate, Santiago, que adonde tú vas nunca irá Aznar.

lunes, 17 de septiembre de 2012

¡Ya hay portada!

   La noticia del día debería ser la sorprendente dimisión de Esperanza Aguirre (¿pero qué coj... ha pasado aquí?), pero para mí, la noticia es que ya hay portada para El asedio. Fran Zabaleta me la ha mandado, y yo os la coloco aquí, para que opinéis. A mí me encanta, lo confieso, y el comentario de la solapa, haciendo referencia a Comala y Juan Rulfo, es el mejor regalo que se me puede hacer, a mí, admirador indeleble del grandísimo autor mexicano, culpable de que a mí un día se me diera por escribir y crear otros mundos que están en este.
   Ahí está:

domingo, 16 de septiembre de 2012

Un extraño título de canción


Richard Pryor addresses a tearful nation es el título de una de las canciones del álbum de Joe Henry titulado Scar. La traducción sería "Richard Pryor se dirige a una nación en lágrimas", y si la canción tratara sobre este cómico norteamericano dirigiéndose a la nación afligida, pues sería normal, pero el caso es que es una pura, neta, sentida y emotiva canción de amor que poco tiene que ver con lo antes narrado, un corte muy joe henry.

Richard Pryor aparecía mencionado también en otra canción, esta famosísima en su tiempo (en realidad eran dos, unidas), en los setenta: The load-out/Stay de Jackson Browne, en la que el autor contaba los tejemanejes de las giras, con sus cargas y descargas, y esos momentos muertos en que ponían vídeos de este cómico. He decidido no poner la primera parte del tema, y dejar Stay, ese tema que bailamos los de mi generación tantas veces en el lento de la discoteca. Buenos recuerdos ahora que se avecina el comienzo del curso y empiezo a temer 1ESO.



viernes, 14 de septiembre de 2012

Independencia y sus consecuencias

   La Diada ha supuesto una patata caliente para el gobierno. Ahora más que nunca el independentismo ha crecido en Cataluña hasta colocarse en el 50% de su población, cifra que habrá que ver si se refrenda (a la alta o a la baja) en un futuro referéndum que, según creo, todos los ciudadanos de España estamos ya deseando. Porque Artur Mas ha puesto el dedo en la llaga: hay un gran cansancio bidireccional, de Cataluña hacia el resto y del resto hacia Cataluña. Utilizó, además la comparación entre la Europa del norte y la del sur, y sus incompatibilidades culturales y estructurales. Sin duda Mas ha colocado a Cataluña en el norte, pues también se ha dicho que Cataluña independiente sería una de las potencias europeas. Me pregunto cómo, con su exigua población comparada con las potencias reales, y cómo, si creen que sus productos, cuyo principal y casi absoluto comprador es el resto del estado español, se van a seguir vendiendo en el caso de crearse un nuevo estado. No solo eso: las 20 familias más ricas y poderosas de Cataluña, todas fieles a CiU, intentan que la marea independentista se detenga, conscientes del hipotético (repito, hipotético) transtorno que esto acarrearía. No es tan fácil secesionarse, pero sí es fácil expresarse en manifestaciones o referéndums "ilegales" como los de ERC. La prueba está en Escocia o Quebec: cuando llega el momento, nada se mueve. Y además, ¿cuál sería el porcentaje justo para que una nación se escinda de un estado? Chi lo sa. ¿Qué pensarán los desafectos al independentismo, casi la mitad de la población?
   Y como siempre, el fútbol aparece en la palestra, pues el fútbol, es decir, el FC Barcelona, es para Cataluña algo así como su ejército pelotero, en flagrante discriminación a otros clubes históricos como el Espanyol o el Joventut. Ante la pregunta sobre si el Barça seguiría jugando la liga española, Rosell no duda en afirmar que sí, y su argumento es que Mónaco juega en la liga francesa. Bueno, al parecer Cataluña se ve en los ojos de Mónaco, lo cual es bastante decepcionante. Creí que tenían la ilusión de ser un gran estado, pero no creí que quisieran ser un paraíso fiscal y ciudad-estado con casino. Qué paradojas. Aún recuerdo cuando el estulto e inefable Carod Rovira provocó el boicot al cava en el resto de España, con unas declaraciones desafortunadísimas. Al día siguiente, presionado por el lobby del cava, tuvo que pedir disculpas, lo cual no impidió que la venta de cava bajara drásticamente en España. 
   Veremos si la economía vence a la política, o viceversa, Veremos lo que trae la historia, si una Cataluña independiente, pero apencando con los problemas (graves, creo yo) que le acarreará; si una Cataluña con su propio sistema fiscal y encajada del mismo modo en España. O si una Cataluña rescatada e insolvente, habituada a vivir muy por encima de sus posibilidades.

jueves, 13 de septiembre de 2012

De Mahoma

   El empresario americano-israelí que tuvo la feliz idea de hacer una parodia (?) sobre la vida de Mahoma se ha lucido, y, además, a partir de ahora ya nunca podrá dormir tranquilo (bueno, ni él ni nadie que haya participado en la peliculilla, como por ejemplo el director, Sam Bacile, que con ese apellido...). Yo soy partidario de las parodias, como fue La vida de Brian con respecto a Jesucristo, o como fue la célebre Biblia de El Jueves, realmente hilarante, y bien es cierto que el cristianismo suele ser más tolerante que el islam en cuanto a parodias o burlas se refiere. En la película sobre Mahoma,  se les fue la olla, porque no es de recibo ponerlo de pedófilo, acosador sexual, homosexual ocasional, sátiro en definitiva. Las consecuencias... Las consecuencia: el asesinato en Libia del embajador norteamericano, y de otros cuatro diplomáticos... cuando EEUU fue fundamental en la liberación de Libia de Gadafi. ¿Había necesidad de encender esos fuegos? El cenutrio de Terry Jones, pastor protestante famoso por quemar Coranes, se ha apresurado a apoyar la peli (?). Yo detesto la intransigencia de los fundamentalistas, sean cuales sean, y solo tengo que recordar el caso de Rushdie, del cómic Persepolis o, ya en España, el apoyo eclesiástico al borrado de memoria histórica, por no hablar de las innumerables guerras y tragedias (pensemos en las mujeres) que causa la religión ultra en todo el mundo. Pero esto es como si alguien en medio de un río infestado de pirañas se pusiera a afeitarse. Tiene derecho a hacerlo, claro, pero sabe a lo que se expone: como se haga un cortecito no va a quedar de él ni el lobanillo.
    Yo solo querría saber quién está interesado y por qué, en encender estos fuegos que acaban siempre en piras funerarias.

lunes, 10 de septiembre de 2012

Grande Quique González

Leo con alegría que Quique González ha llenado en Nueva York, Toronto, París... Con Quique me pasa algo especial desde que compré Pájaros Mojados: fue el comienzo de una adicción que continúa hoy día. A Quique hasta le ha cambiado la voz, que se ha hecho más clara, menos borrosa, y ha ampliado su campo de acción en todos estos gozosos años de seguimiento. Estoy deseando que vuelva a Vigo para ir al concierto sí o sí. Francamente, él no lo sabe, pero he contribuido a aumentar su elenco de seguidores, porque, la verdad, soy muy pesado cuando alguien me gusta, cuando alguien me emociona, y me emociona que logre reconocimiento un cantante y compositor genuino, diferente. Esta canción es de su último disco, Daiquiri Blues: se titula Hasta que todo encaje. "Las Ray-Ban no te dejan ver las lágrimas... Amenazaba  convertirse en  clásico..."



Y esta otra, una de mis favoritas y de mi hijo Juan, del demoledor álbum  Kamikazes enamorados, con reminiscencias de Francis Scott Fitzgerald: Suave es la noche. Sí, sí que lo es.

domingo, 9 de septiembre de 2012

Una vieja foto

Yo fui así. Tendría tres o cuatro años, y se me eligió para algo tan pijo como un desfile de ropa de niños en el casino de Ponferrada. El peinado casquete de la señora que ríe indica a las claras la era en que se hizo la foto: principios a mediados de los años sesenta. Al parecer, según me contaron, yo previamente estaba muy contento porque llevaba unos zapatos de charol, y aquello no era cualquier cosa. El resto de la ropa se me puso como fuera, que no me acuerdo. Solo recuerdo algo: el pánico escénico. De repente me vi caminando en la penumbra, rodeado de personas mayores sentadas mientras cenaban opíparamente (u ovíparamente, eso no lo sé) y me sentí como lo peor que me podía sentir: el centro de la atención. Según creo, me quedé parado con esa cara de atontao que se ve en la foto, como un enfermo de parkinson al que hay que dar un empujón para que arranque, y posiblemente tuvo que venir mi madre al rescate (mi padre seguramente estaría dándole la brasa a alguien adyacente y no se enteró de mi primera y brutal crisis de identidad). Ese día supe que no estaba hecho para la pasarela, ni por físico ni por actitud, y que las aglomeraciones de personas me causaban gran ansiedad. Lo raro fue que no me hubiese meado encima, cosa a la que era proclive. Bueno, todo eso lo deduje yo muchos años más tarde de la foto susodicha, que no era tan listo (ni mucho menos).

Fútbol, carpintería y cintas de vídeo

El otro día a punto estuve de lanzarme al ciberespacio con el caso de la ya célebre Olvido Hormigos, concejal del ya no ignoto pueblo de Los Yébenes (Toledo). Menos mal que me reprimí, porque la historia ha dado un giro espectacular.

Y la historia demuestra que estas tramas de telefilm de sobremesa en Antena 3 los domingos pueden suceder en lugares humildes, con gente que no posee yate ni brokers en Wall Street (¿no hemos tenido nuestro Puerto Urraco, digno de brian de Palma?). Yo pienso que hay una cosa que une a los amantes y a los totalitarios, que es el deseo expreso de dejar huella impresa o digital de sus actividades. Me figuro que la (¿ex?)concejala se lo pensará mucho antes de mandarle otro vídeo del estilo a su propio marido, como ella misma adujo. Y los amantes, una vez despechados, o los amantes, una vez con nuevas parejas, están sujetos a vaivenes impredecibles que pueden llevar a venganzas intolerables. Como esta. Yo no sé si fue el portero de fútbol del pueblo quien lo filtró, o si fue la novia de éste (creo que pronto se van (¿iban?) a casar), o si fue algún político que quiso hundirle la carrera a la concejala, o el mismo marido, carpintero, que se autoflageló ciberespácicamente en un momento de locura transitoria. No sé nada. Solo doy aviso a navegantes: ojo con los vídeos o las fotos, que nada es eterno y el amor pasional, lo menos; ojo, ya de paso, con los tatuajes con el nombre del amado (o la amada, aunque proliferan más los primeros) porque cuesta mucho borrarlos; ojo, sobre todo con estas irresponsabilidades que causan tanto mal y tanto dolor. Yo no querría estar en la piel de ella (me cambiaría de pueblo), ni en la del portero imputado (aunque al fin y al cabo este país machista lo acepta mejor a él: véase a las mujeres del pueblo llamándola "meretriz" pero de modo menos fino) ni, mucho menos, en la piel de los hijos y el marido de ella. Yo no saldría a la calle, o saldría con doble canana cruzada, a lo Rambo. Vaya papelón. Te ha salido caro el vídeo, Olvido. Vaya brown.

Huy, me acaba de llegar un vídeo al móvil. Lo envía una tal Recuerdo Abejos. A ver, a ver... Mierda: tengo reunión en el insti.

By the way, para amantes de novela negra, altamente recomendable el libro de John Verdon titulado Deja en paz al diablo, protagonizado por su detective propio, David Gurney, un hombre callado, cerril, extremadamente inteligente y también frágil. Muy buena, muy interesante.